Briciole [bri-tcho-lé] : miettes (6)
Petite pause devant des huiles essentielles, deux minutes de voyage dans le temps…
L’eucaplyptus, c’est cette pommade dont ma mère me couvrait la poitrine quand j’étais tout petit, avant que j’aille au lit. Avec du coton par-dessus. Ces momifications m’ont laissé le souvenir d’un rite mystérieux et incompréhensible dont ma mère connaissait le secret et qui me liait à elle.
La lavande, c’est cette petite poche en lin dans mon armoire d’enfant, fermée par un ruban qu’il n’était visiblement pas prévu de pouvoir dénouer. Son contenu, qui crissait un peu sous les doigts et qui sentait si bon, m’a longtemps intrigué avant de rencontrer ces fleurs vivantes et mauves dans leur milieu.
Le patchouli, c’est la fin de mon adolescence, dont il ne me reste plus de souvenir que celui d’un gigantesque bordel. Je crois que j’ai rencontré cette odeur je ne sais plus où à Amsterdam, en l’associant à cette ville et à la vie que j’y vivais. Je l’ai ramenée dans mon sac à dos pour me rappeler ce havre entre deux allers-retours.
La bergamote, c’est mon arrivée à la fac, dans la ville où l’on sert régulièrement et partout des bonbons parfumés aux extraits de cette espèce d’agrume. C’est le souvenir de ma vie livrée à moi-même, de ma liberté, du plaisir de cette seconde enfance où l’on est novice et encore un peu gauche dans la vie d’adulte.