C’est pas ma faute à moi
Je suis ectomorphe ! J’ai appris ça hier. Tout s’explique : pourquoi je me suis crevé en années de club Med gym pour prendre 10 micro-grammes de muscles, pourquoi je peux avaler 25 religieuses sans prendre de poids (enfin si, un peu, mais y’a de la marge), c’est que je suis ectomorphe !
Les ectomorphes, grands, fins, et pas très carrés sont aussi des nerveux paraît-il. Ça colle. Et on leur recommande des sports d’endurance, parce que pour la force, ce sont des brêles. J’ai bien fait de me remettre à la course, tiens… Quant à la silhouette en V et les gros biscotos, autant ne même pas y penser, à moins de passer de deux à huit repas par jour. Pas le temps.
Autant dire que cette excuse génétique est du pain bénit pour expliquer à E. qu’il doit m’accepter tel que je suis, et qu’il serait absurde, voire criminel, de vouloir me renvoyer lever de la fonte.
Quant au fait que ça sous-entende que je vais ressembler à une tringle toute ma vie, avec éventuellement un bide en forme de donut passé 40 ans, je pense que je n’ai pas encore bien réalisé… Heureusement 
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